EL VIAJE SIEMPRE RECOMIENZA..


El viaje siempre recomienza, siempre ha de volver a empezar, como la existencia, y cada una de sus anotaciones es un prólogo; si el recorrido del mundo se transfiere a la escritura, éste se prolonga en el traslado de la realidad al papel -tomar apuntes, retocarlos, borrarlos parcialmente, reescribirlos, desplazarlos, variar su disposición. Montaje de las palabras y las imágenes, captadas desde la ventanilla del tren o cruzando una calle y doblando la esquina. Sólo con la muerte... cesa el status viagiatoris del hombre, su condición existencial de viajero. Viajar, pues, tiene que ver con la muerte... pero también es diferir la muerte, aplazar lo máximo posible la llegada, el encuentro con lo esencial, tal como el prefacio difiere la verdadera lectura, el momento del balance definitivo y del juicio. Viajar no para llegar sino por viajar, para llegar lo más tarde posible, para no llegar posiblemente nunca.
Claudio Magris

sábado, 25 de junio de 2016

ALICIA GALLEGOS




Me gusta mucho cortar, podar, tirar,  limpiar, ordenar. Escribir no es para mi un acto aislado de otros, es un acto que en todo caso reemplaza a otros, entonces, enlaza. Deshacerme y des-hacerme.
Podría haber sido un buen carnicero o tal vez un asesino más o menos prolijo.
Me gusta expulsar mis poemas por eso los publico en mis blogs  sin corregirlos. No se los doy a nadie para que los lea ni pido opinión. Publicar sin corregir  es algo así como abortarlos o donarlos a un zoológico, ponerlos en una jaula sabiendo que lo más probable es que mueran. No quiero hijos y mucho menos "poemas hijos" para criar y sostener, por eso no me interesa tampoco editar en papel lo que escribo .Cuando escribo no estoy pendiente de una idea como hilo conductor algo que amalgame a un poema con el anterior o con el próximo . Por eso no tengo material para un libro. Tengo poemas que son "disparos únicos" como si fuesen balas de un suicida. En mi blog los dejo un tiempo,  a veces los olvido y cuando los recuerdo frecuentemente los elimino. Ya se que parece que hablar de donde están no es hablar de cómo escribo pero sin embargo lo es.
Escribo cuando algún recorte de un discurso, de una voz me llega y se queda dándome vueltas en la cabeza . No busco en los lugares altos y secretos de la cultura , ni en el cine de culto, ni en la música clásica. No me interesan los versos exquisitos y casi desconocidos de poetas que escribieron cosas inentendibles. No me interesa el temblor, ni lo que no puede decirse . Me gusta el poema violento. Lo que leo porque me gusta hoy es parecido a lo que escribo porque me hace feliz. Ya no soporto lo que escriben las señoras de mi edad y tampoco quiero escribir eso.

Lo que me atrae puede ser una frase de Carmen Barbieri o cualquier cosa que haya hecho y dicho Juanita Viale. Leo todo lo que escribe un poeta mexicano llamado Ángel Ortuño hasta el punto que se me pega su voz .Me atrae y me atraviesa lo tragicómico,

Lo que más me gusta del momento de la escritura es la diversión. Me divierte escribir y eso se siente bien en el cuerpo. Puede entenderlo quien sepa lo que es divertirse y quien lo sabe entiende que divertirse puede estar ligado a la alegría o puede estar ligado a la maldad, al odio, a la revancha, a la venganza, a la acción o a la inacción, también  a una entrega total a la tristeza . Algunos no aprendimos a divertirnos en el Ital Park. Todo se siente en el cuerpo a la vez que el cuerpo desaparece porque son momentos de fusión con el Todo. Sublimación en su acepción de acercamiento a lo sublime. Cuando se hace algo con intensidad el cuerpo aparece o desaparece importa y no importa porque apenas es un instrumento, una herramienta.

Comparto un poema de  Luis Miguel Rabanal 


OTRA MEDITACIÓN (fragmento)

Se le reconoce por su cuerpo maltrecho y su voluntad perdida.
Desde su mesa escribe aún por doquier palabras entrañables
con que desentorpecer sus manos heladas, 
y quiere construir una estancia que cobije tanto dolor,
y se resigna a ceder ante la próxima muerte
un desconocido rincón de su costado.

Para que el tiempo lo castigue con suma lentitud
es preciso regresar a la Fuente
y adivinar desde allí la existencia.
Muchachos que rasgan con tozudez la ropa interior de las muchachas
para después amarlas mucho y a deshora.
O si no, niños que vienen de las afrentas terribles con cabellos de punta
y barro y sangre en las rodillas: morir por San Antonio
y por su santa hermana.

de "La última vez", Ajimez libros, Gijón 2000



Poemas inéditos 


DESPERTAR EN ÍTACA

Tratar de recordar un poema 
en el antes 
de dormir
el de Cavafis
a falta de otro más vital
o menos melancólico

Y de pronto  
alegría epifánica
en Itaca
recorriendo pasillos
admirándome 
ante la magnitud 
de
los embarques
miles y miles
y cada una más suave y bella.

Pensé en Rimbaud y
hasta creí verlo firmando cheques 
y
cargando grandes bolsos de dinero
(pesan más las cifras en billetes chicos)
Pero no era.
Abracé algunas 
y sentí su olor
cual si fuesen hembras que menstrúan.

Y así
nada
eso.
Parir 
balas
y sostener puñados
de munición 
pesada.

Eso es Ítaca
puro éxtasis
ya lo dije antes:

el erotismo de la muerte



MEADO POR UN PERRO

estoy muriendo
dijo el caracol de jardín 
arrastrando su casita,
sus dos sexualidades,
su hermafroditismo,
su baba tan preciada por los laboratorios multinacionales,
sus dos pares de cuernos
de ser cornudo macho y hembra

estoy muriendo
dijo
meado por un perro
y no es tan  grave
como si  un elefante
te pise o  te orine

pero
estoy muriendo
aquí mismo
en este inmenso jardín
meado por  un perro

meado por los perros este jardín este paisito bellamente 
bananero
cocainolero
futbolero
coimero
meado por los perros
ciego y sordo

desconozco la diferencia entre hablar y pensar 
vomito pétalos de rosa
y mi boquita 
dice
soy tan bella 
cuando vomito pétalos de rosa
estoy muriendo

estas lajas ardientes
que trato de cruzar
llegar al otro lado 
a la orilla
del rincón donde viven las moscas
la sombra
los gusanos
donde se entierra la lombríz

estas lajas ardientes
están quemando mi cuerpito
pero estoy muriendo
arrastrando mi casa, mis dos pares de cuernos, mi baba, mi sexo hermafrodita,
mi pasado, mi sordera,
mi tripa llena de brotes tiernos

no es fácil morir 
cargando tanta cosa
tantos miles de caracolitos y caracolitas me habitan
y me gritan
¡Vamos ! ¡¡¡Vamos!!!! 


Nota : Los caracoles salen a comer de noche y hacen sus trayectos de manera inteligente para que la luz solar no les afecte. cuando un caracol de jardín es orinado por un perro le produce una especie de intoxicación que le dificulta la marcha, se enlentece de tal forma que el sol lo atrapa atravesando lugares de los que no logrará salir vivo.
Acerca del uso de la expresión en Argentina  "estoy meado por los perros " se refiere a que me va de mal en peor. 



LA MUJER QUE SE ENCERRÓ DURANTE 10 AÑOS EN SU BAÑO TRATANDO DE LEER POEMAS INVISIBLES EN ROLLOS DE PAPEL HIGIÉNICO

La mujer que se encerró durante 10 años
en su baño tratando de leer poemas invisibles
en rollos de papel higiénico

Todo estuvo allí
la puerta
esa ventana clausurada que daba a un patio 
diez pisos más abajo
miles de personas
caminan sin saber
leer revistas deportivas
las de carreras de caballos 
listas y nombres raros para memorizar

Alguién le alcanzó comida
y tijeras para cortarse 
el pelo

Lavar todo de arriba para abajo
los días que se escriben sin R
y lavar todo de abajo para arriba
los demás 

Pero ¿Y los poemas ?
¿Los poemas invisibles escritos en rollos 
de papel higíenico ?

Dijo que los leyó y dijo que los olvidó
dijo que los destruyó y dijo que los devoró y 
tuvo que salir de allí
cuando la última hoja 
del último otoño
del último rollo 
cayó, desapareció o se disolvió



LAZO - MANO- NUEZ

De tanto naufragio
me convertí en nadador olímpico.
Recorro una exposición de sonidos
en orden alfabético:

alarma-bocina-
cerradura-dados
escopeta-fagot
guitarra-
hospital

No hay plan de salida ni puerta de emergencia:

inmensidad- júbilo- kinoto
lazo-mano
nuez-
ñu-
ojo-

El perfume del amor 
no aparece en el ruido de la lluvia
tampoco
un árbol seco
quemado por un rayo :

pasto - qué
risa- sudor
temblor- uno
vaso- wisky
xor-
yace-
zen


Todos le temen 
a algo
a otras maneras de escuchar :

alarma-bocina-cerradura-dados
escopeta-fagot -guitarra-
hospital-
inmensidad- júbilo- 
kinoto
lazo-mano
nuez- ñu-
ojo-
pasto - qué
risa- sudor
tanza - uno
vaso- wisky
xor- yace- zen


Alicia Gallegos


Nací en Morón, provincia de Buenos Aires, en 1959 y casi siempre viví en el conurbano. Defiendo a ultranza la enseñanza pública,  laica y gratuita. Estudié siempre en  escuelas públicas y aunque recorrí varias porque en las escuelas molestan los alumnos que piensan agradezco el haber podido aprovechar una educación de calidad .
Apenas aprendí a leer a los cinco años, leí  "La Cabaña del tío Tom" y descubrí que había cosas interesantes en los libros.
Intenté formar una banda de rock, pero no era fácil .
Del rock pasé a leer poesía, de leer poesía pasé a editar revistas literarias, de editar revistas literarias pasé a editar libros de poesía. Todo eso en el borde del under. Manejé una pequeña editorial de poesía durante los años 90 cuando se hacían libros en papel en tiradas de 500 ejemplares. Publiqué unos 40 títulos que son 20.000 libros que habrán causado la muerte de muchos árboles, por eso hoy también defiendo a los árboles. 
Coordiné algunos Ciclos de Poesía.
Conocí  y sigo conociendo a  muchísima gente  sin embargo tengo poquísimos amigos. Me considero marginal de lo marginal. Escribí algunos poemas publicados  en 3 libros. IMAGEN .Editorial  P.O.E.M.A.S . Valladolid. España .1995; REUNIÓN. Poemas. Colección de Poesía Octubre en París. Buenos Aires. 1995; POEMAS BREVES. Poemas,  Colección de Poesía Octubre en París.  Buenos Aires. 2000 y ahora publico en mis blogs 
Amo la poesía, las bicicletas, la fotografía, a mi perro Cokito , a la gente buena onda. Si encuentro a alguién caído en la calle lo ayudo a levantarse eso es lo mejor que me enseñó mi familia. Odio el autoritarismo. Sigo escribiendo. Intento poder juntar de alguna forma todo lo que me gustó y que me gusta.



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