EL VIAJE SIEMPRE RECOMIENZA..


El viaje siempre recomienza, siempre ha de volver a empezar, como la existencia, y cada una de sus anotaciones es un prólogo; si el recorrido del mundo se transfiere a la escritura, éste se prolonga en el traslado de la realidad al papel -tomar apuntes, retocarlos, borrarlos parcialmente, reescribirlos, desplazarlos, variar su disposición. Montaje de las palabras y las imágenes, captadas desde la ventanilla del tren o cruzando una calle y doblando la esquina. Sólo con la muerte... cesa el status viagiatoris del hombre, su condición existencial de viajero. Viajar, pues, tiene que ver con la muerte... pero también es diferir la muerte, aplazar lo máximo posible la llegada, el encuentro con lo esencial, tal como el prefacio difiere la verdadera lectura, el momento del balance definitivo y del juicio. Viajar no para llegar sino por viajar, para llegar lo más tarde posible, para no llegar posiblemente nunca.
Claudio Magris

sábado, 2 de julio de 2016

XIMENA MAY



La cosa el libro se va formando como un imán al que se le pegan algunos metales. No sé las causas y no me interesa demasiado su vinculación intrínseca, sólo que se agrupan y van formando conexiones entre elementos. Personajes, elementos que parecen secundarios, un mismo espacio donde las repeticiones pueden dar paso –si todo sale bien- a una gramática. Un lenguaje de programación que empieza a funcionar.

Hay investigación pero diletante, chanta, google. No quiero la verdad para esos mundos sino el conjunto artificial y coherente, la felicidad que da el invento y la mezcla.

Mientras escribía Oftalmología me hice un disco con canciones sobre sandías y descubrí a Herbie Hancock. La investigación es una manera de entrar en clima y empaparse de posibilidades. Ahora estoy atenta a los conquistadores como Alvar Nuñez Cabeza de Vaca porque el nombre me alucina.

No hay una sola sensación física al escribir, a veces incluso el cuerpo se anula. Otras pocas hay euforia o bronca porque algo que pensaba estaba bueno resulta una mierda.

Tengo “moscas volantes” en el líquido del ojo y podría decir que me molestan sobre todo cuando la página está en blanco, así que uso un editor con pantalla negra.



Poemas

En casa
(en proceso)



Maleza


"¿Qué es un yuyo?
Una planta cuyas virtudes no fueron descubiertas. "
Ralph Waldo Emerson



Por qué retiro con furia y cuchara sólida
en mano las plantas agarradas al piso
el tallo peludo
suave como el cuello de una hija que no habla
tiene la cabeza sobre el piso
dientes y huesos desactivados
un pie sin zapato


Hongo

amaneció un reactor
adelante
entre la reja y la ventana
es nuclear en el pasto
un hongo poco vistoso
no nos animamos a oler
su cono
medusa terraquea

apunta a la casa


Fauna de río

llegaron las palometas al río
me gustan

un bocado de palometa es como una bolita de melón
una falange del pie
uva humana
fresca y viva
plantamos arvejas alemanas
para sopa o guiso
se verá


El desierto de Namibia

hace calor y hay lechuga
en la heladera
no soporto 
moscas ni palo santo

salgo a respirar cítricos
le saqué la piel a un limón completo
y me siento bien
en la escalera de piedra
taxidérmica
cuando se muera el perro me animo


Flora

se escapó el perro
con los festejos de river el domingo

qué suerte
uno menos
compro plantas nuevas 
similares en esqueleto a las próximas
que sobrevivieron a formas naturales mas complejas y vengativas
ah, la evolución


Los conquistadores

el de cabeza de vaca y los otros
conocieron las formas de abrirse paso entre
plantas, falta de agua, arena

acá las malezas llaman
continuamente mamá
hacia abajo
a la misma vez gritan
el pelo sucio piojos 
paisajes increíbles que describen
en detalle los monstruos que también
me atacan por atrás

necesitan verduras
variedad de carnes

las plantas
la alimentación en su fase compra, preparación y remoción de desechos
el tejido vivo que se pega como las telas de araña 
adelantado, cataratas del Iguazú
las plantas se ponen muy orgánicas
entre los huesos no queda
suficiente para el caldo
Aguirre


Aire y luz

no hay posibilidad de despegar las alas
de la panza
una mata de yuyos ha crecido en las conexiones

otro lapa carretea y no va a despegar

vamos la familia a darnos contra la terminal de once
el sábado
de septiembre que nació
la selva parecía tranquila
en su miniatura tibia
podía controlarse el crecimiento sin machete
me doy vuelta y otro rizoma
levanta mis pies
esto no es volar


Ximena May


Soy Ximena May, nací en Buenos Aires en 1972. Publiqué Nestor (cd-rom); Deshuase (Ediciones Del Diego); Oftalmología (Tze-Tze). Tengo un sitio donde mezclo imagen, palabra, programación: ximenamay.com.ar
ximenamay@gmail.co

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